Siguen lloviendo maridos que han dañao mi cosecha,

y como que en el rio chiquito, los pescaos andan de jiesta,

El ganao ya no camina, hora disque  “bucea”,

Y mis “aves de vuelo corto”,  aún su nido no encuentran.

Las ovejas de blanca lana, hora parecen negras,

y los marranitos del corral, ya tán creyéndose cebra,

a mi burro le veo ganas, de chantarse mi ruaneta,

y el perro hizo una jogata onde calineta aguaepanela.

Como la carretera pal pueblo, anda tapada e´ piedra,

La leche de mis vaquitas, hora sabe a ginebra,

La cuajada se conjunde con cabra de días de muerta,

Y nadie quere saber qué jué de la carne pa la venta.

Por eso respetao Dios, a su mercé que sí contesta,

Lescribo mi situación y con estas poquitas letras

pregunto a cuál otro santo me tocará ponerle velas?,

porque el San Isidro ese, ni Pedro ni Santa Helena,

con quenes mandé razón, me han sabido dar respuesta.

Campesino.

Por: Emi barrera

• PALABRAS CLAVE:
• Campesino invierno

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